”varje dag finns det något”, säger Ms Davis, som utvecklade sin kärlek till trånga utrymmen medan hon arbetade i vägtullar på en Staten Island bridge. Hennes sista nödsituation var faktiskt ganska typisk: utvinning av en förare som var fastspänd bakom ratten. ”En buss sprang in i honom”, mindes hon nästan ömt. Hon ryckte på axlarna, sedan vagt plockade sin uniform av ludd.,
hennes arbetsplats åtta steg långa och så breda som en förlängning av dina armar är tillräckligt borttagen från både ingången och utgången av tunneln som endast passerar fordon ses. De whiz av med den illamående döden-buzz av en husfly i en soppburk. Luften luktar giftigt, som en låda med bly-färgflis. Den enda utsikten, bortom trafiken, är Motherwell av bilavgaser som har blivit utsmält över väggarna.
”det är primitivt, men vi klarar oss”, säger Ms Davis, som arbetar åtta timmar om dagen med regelbundna timmes raster för nödvändigheter som syre och lunch., Hon är ferried till sin post i en gigantisk vit förorts ägs av sin arbetsgivare, Hamnmyndigheten i New York och New Jersey. Förorts pausar kort, trafiken stannar bakom det, och Ms Davis, vanligtvis med inte mer än en tidning, bjuder sin chef god dag och hustles ut.
hennes monter är som en skärmgrabb från en klaustrofobisk mardröm en glaserad kista där golven är konkreta och fruktansvärt skickliga på att hålla förkylningen. En metall Murphy stol sträcker sig från väggen med den enda önskan att attackera sitters skinkor., En rysk roman eller en vild fantasi är tillrådligt; snacks som innehåller kött är uppenbarligen inte.
och ändå sitter ms Davis här varje dag, från 6 till 2 PM eller från 2 till 10 pm. tristessen och gasångorna lindras sällan av stora krascher. Men de mest irriterande stunderna tenderar att uppstå i fräschare luft.