“todos os dias há algo”, disse a Sra. Davis, que desenvolveu o seu afeto por espaços apertados enquanto trabalhava nas portagens de uma ponte de Staten Island. Sua última emergência foi bastante típica: a extração de um motorista que estava preso atrás de seu volante. “Um autocarro encontrou-o”, lembrou-se quase com carinho. Ela encolheu os ombros, e depois vagamente arrancou-lhe o uniforme de cotão., o seu espaço de trabalho-oito passos de comprimento e largura igual a uma extensão dos seus braços é suficientemente removido tanto da entrada como da saída do túnel para que apenas se vejam os veículos que passam. Aqueles que passam com o zumbido nauseante de uma mosca numa lata de sopa. O ar cheira a tóxico, como uma caixa de lascas de tinta com chumbo. A única vista, para além do trânsito, é a Motherwell do escape do carro que foi espalhada pelas paredes.”é primitivo, mas nós conseguimos”, disse a Sra. Davis, que trabalha oito horas por dia com intervalos regulares de uma hora para necessidades como oxigênio e almoço., Ela é transportada para seu posto em um subúrbio branco gigante de propriedade de seu empregador, A Autoridade Portuária de Nova York e Nova Jersey. O suburbano faz uma breve pausa, o trânsito pára atrás dele, e a Sra. Davis, normalmente com nada mais do que um jornal, dá um bom dia ao seu chefe e sai.sua cabine é como uma captura de tela do pesadelo de um claustrofóbico um caixão glassado-em que o chão é concreto e horrivelmente adepto de manter o frio. Uma cadeira de metal Murphy estende-se da parede com o único desejo de atacar as nádegas da Babysitter., Um romance russo ou uma imaginação selvagem é aconselhável; lanches contendo carne não são claramente.no entanto, a Sra. Davis senta-se aqui todos os dias, das 6h às 14h ou das 14h às 22h, o tédio e os gases são raramente aliviados por grandes acidentes. Mas os momentos mais irritantes tendem a ocorrer com ar mais fresco.