«Hver dag det er noe,» sa Ms Davis, som utviklet sin hengivenhet for trange områder mens du arbeider i bomveier av en Staten Island bridge. Hennes siste krisen ble faktisk ganske typisk: utvinning av en sjåfør som var festet bak hans rattet. «En buss kjørte inn i ham,» husket hun nesten fondly. Hun trakk skuldrene, så vagt plukket henne uniform av lo.,
Hennes arbeid plass åtte trinn lang og så bred som en forlengelse av armene er tilstrekkelig fjernet fra både inngangen og utgangen av tunnelen som bare passerer biler er sett. De suser av med den kvalmende død-buzz av en husfluen i en suppe kan. Luften lukter giftige, som en boks av føre-maling chips. Den eneste vise, utover trafikk, er Motherwell av bilen eksos som er blitt smurt over veggene.
«Det er primitivt, men vi klarer,» sa Ms Davis, som jobber åtte timer om dagen med vanlig en-timers pauser for nødvendigheter som oksygen og lunsj., Hun er fraktet til hennes innlegg i en gigantisk hvit Suburban eid av sin arbeidsgiver, Port Authority of New York og New Jersey. Forstaden pauser kort, trafikken stopper bak det, og Ms. Davis, som vanligvis ikke krever mer enn en avis, bud sjefen hennes god dag og hustles ut.
Hennes standen er som en skjerm fange fra en klaustrofobisk mareritt en glassed-i kisten der gulv er av betong og fryktelig flinke til å holde den kald. Et metall Murphy stol strekker seg fra veggen med den eneste ønske for å angripe den sittende baken., En russisk roman eller en vill fantasi er tilrådelig; snacks som inneholder kjøtt er helt klart ikke.
Og ennå Ms. Davis sitter her hver dag, fra 6 am til 2 pm eller fra 2 til 10 pm. kjedsomhet og gass gasser er sjelden lettet ved store ulykker. Men det mest irriterende øyeblikk har en tendens til å oppstå i en friskere luft.