“Hver dag, at der er noget,” sagde Ms Davis, som udviklede hende hengivenhed for trange rum, mens du arbejder i betalingsanlæg på et Staten Island bridge. Hendes sidste nødsituation var faktisk temmelig typisk: udvindingen af en chauffør, der blev fastgjort bag rattet. “En bus løb ind i ham,” huskede hun næsten kærligt. Hun trak på skuldrene og plukkede derefter vagt hendes fnuguniform.,
hendes arbejdsplads otte trin lang og så bred som en forlængelse af dine arme fjernes tilstrækkeligt fra både indgangen og udgangen af tunnelen, at kun passerende køretøjer ses. De suser af med den kvalmende død-brummer af en husfly i en suppe kan. Luften lugter giftigt, som en kasse med bly-maling chips. Den eneste udsigt, ud over trafikken, er Mother exhaustell af biludstødning, der er blevet smurt over væggene.
“det er primitivt, men vi klarer os,” sagde Fru Davis, der arbejder otte timer om dagen med regelmæssige en times pauser for fornødenheder som ilt og frokost., Hun færges til sin udstationering i en kæmpe hvid forstæder, der ejes af hendes arbejdsgiver, havnemyndigheden i Ne.York og Ne. Jersey. Forstæderne pauser kort, trafikken stopper bag det, og Fru Davis, normalt med ikke mere end en avis, byder sin chef god dag og trænger ud.
hendes kabine er som en skærmgreb fra en klaustrofobisk mareridt en glaseret kiste, hvor gulvene er beton og forfærdeligt dygtige til at holde kulden. En metal Murphy-stol strækker sig fra væggen med det eneste ønske om at angribe sitterens bagdel., En russisk roman eller en vild fantasi er tilrådeligt; snacks indeholdende kød er tydeligvis ikke.
og alligevel sidder Fru Davis her hver dag, fra 6 til 2 PM eller fra 2 til 10 pm kedsomheden og gasgasserne lettes sjældent af store nedbrud. Men de mest irriterende øjeblikke vil have tendens til at forekomme i friskere luft.